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​La petite fille cueillait des pétales de roses.

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Elle les laissait tremper des jours dans l’eau, au soleil, sous la pluie, dans le brouillard...

Elle composait des parfums, des potions.

Déjà, elle dansait dans le vent, sous les gouttes d'eau, au soleil.
Elle laissait infuser.

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La femme sculpte des espaces de sensations.
Des présences.

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Je laisse la laine s’imbiber de chants et de baumes,

Mes mains donnent forme à ce que je goûte.
Ce qui me touche.

Comme le vent sur ma peau.
La chaleur d'un tendre baiser,
Le rire d'un enfant,
L'effluve d'un bourgeon de sapin au soleil,
Une fin amère, un renouveau vivace,
Les frissons des caresses d'un bien aimé,
L'arôme de la peau d'une femme,
Les larmes salées qui glissent sur les joues,
L'odeur de la pluie qui se mélange à la terre,
Le battement des ailes d'une abeille,
Le regard encore vif de nos anciens.
 

Sensualité​
 

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